Cresci acreditando que meu pai me culpava pela morte da minha mãe, mas a verdade foi devastadora.

Eu nunca conheci minha mãe, e meu pai nunca falava dela. Tudo o que eu sabia era que ela tinha sido muito bonita, pelo retrato que ficava pendurado na parede do estúdio do meu pai, e que ela tinha morrido muito jovem.

Meu pai era um homem triste, quieto e distante. Eu queria que ele me notasse e me amasse, mas ele nunca o fez. Raramente falava comigo além de um superficial “olá” e “adeus”, “bom dia” e “boa noite”. Eu teria dado tudo para que ele me abraçasse e me dissesse que me amava.

Menina com expressão triste. | Foto: Unsplash

Essa relação estranha e tensa com meu pai continuou até eu completar 18 anos, e nessa época eu era uma jovem triste e solitária que acreditava que meu pai me odiava. Se meu pai não me amava, quem amaria?

Mas a resposta para todas as minhas perguntas estava prestes a ser dada da maneira mais dolorosa e cruel. Meu pai estava organizando uma festa para seus sócios, e entre eles estava uma mulher que eu conhecia um pouco.

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Tive a impressão de que ela e meu pai tinham um passado em comum, ou pelo menos que ela desejava que tivessem. Ela me cumprimentou e começamos a conversar, um papo furado sobre nada em particular, e então meu pai apareceu.

Dei-lhe o meu melhor sorriso, mas ela desviou o olhar imediatamente. A mulher viu tudo. “Sabe porquê?”, perguntou ela.

“Por que o quê?”, perguntei, confuso.

“Por que ele te odeia?”, perguntou ele.

“Meu pai não me odeia!” exclamei. “Ele não é um homem muito afetuoso.”

Mulheres conversando. | Foto: Pixabay

“Então você não sabe”, ela sorriu. Era o sorriso mais feio que eu já tinha visto. Eu estava prestes a ir embora quando ela disse: “Ele acha que você matou sua mãe, Karen.”

Parei abruptamente. “O quê?”, exclamei, sem fôlego.

“Sua mãe morreu ao dar à luz a você, sabia?”, respondeu a mulher.

“Não… Não, eu não sabia.”

Virei-lhe as costas e fui procurar a minha avó, a mãe do meu pai, a mulher que me criou e nunca me contou sobre a morte da minha mãe.

“Como minha mãe morreu?”, perguntei com raiva. “Foi durante o parto?”

Minha avó balançou a cabeça. “Por favor, Karen, seu pai me pediu para nunca falar disso com você.”

Mulher fazendo gesto de “shhh”. | Foto: Pixabay

“Eu tenho o direito de saber sobre a minha própria mãe!”, gritei. “Eu tenho o direito de saber por que meu pai me odeia!”

Então, uma voz calma e irritada atrás de mim disse: “Eu não te odeio, Karen, mas a morte da sua mãe não é da sua conta.” Era meu pai.

“A morte da minha mãe não é da minha conta? Você está enganado! Eu a matei, não matei? É isso que você pensa toda vez que olha para mim!”, eu disse, virando as costas.

O olhar dela me fez sair correndo pela porta. Entrei no meu carro e dirigi sem rumo, com lágrimas escorrendo pelo rosto. Em minha angústia, não vi o carro que vinha na direção oposta mudar de faixa até que fosse tarde demais.

Acordei no hospital ligada a uma máquina que emitia bipes; meu corpo inteiro doía. Sentado ao meu lado, segurando minha mão, estava meu pai.

“Karen”, disse ela suavemente, “Graças a Deus você está bem!”

“Papai”, sussurrei, “você está aqui!”

Seus olhos se encheram de lágrimas. “Claro que estou aqui. Eu não te odeio, Karen. Eu te amo. E eu não te culpo pela morte da sua mãe, eu me culpo”, disse ele antes de começar a me contar uma história.

Mulher hospitalizada. | Foto: Pexels

“Quando sua mãe e eu nos casamos, éramos muito pobres. Tudo o que tínhamos eram sonhos e nosso amor. Então ela engravidou e eu arrumei um segundo emprego. Eu sabia que precisaríamos do dinheiro quando você chegasse. Eu trabalhava 16 horas por dia e ela ficava muito sozinha”, disse ela.

“Então, um dia, quando cheguei em casa, ela não estava lá. Uma vizinha a tinha levado para o hospital. Quando cheguei lá, tudo já tinha acabado. Sua mãe tinha morrido, e eu não estive lá para ela”, contou meu pai, chorando.

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“Eu não te culpei, Karen, eu me culpei. Eu estava determinado a não te decepcionar como a decepcionei, então me dediquei ao trabalho e fiquei rico”, acrescentou, enxugando o rosto.

“Pai, como você pode se culpar?”, perguntei. “Não havia nada que você pudesse ter feito!”

Mas ele insistiu que poderia ter estado com a minha mãe, mesmo que fosse apenas segurando a mão dela.

Pai e filha sorrindo. | Foto: Unsplash

“Mas papai… eu sempre te via tão bravo comigo, tão frio. Você fugia de mim”, refleti.

“Karen, você é a cara da sua mãe, e toda vez que eu olhava para você, a dor e a culpa dilaceravam meu coração. Eu quase te perdi para que eu percebesse o que tinha feito. Eu te amo e sinto muito “, disse ele.

Pela primeira vez na vida, meu pai me abraçou e demonstrou que me amava. Foi um novo começo para nós dois, e gosto de acreditar que minha mãe estava sorrindo lá do céu.

O que podemos aprender com essa história?

• Se você não se desapegar do passado, estará negando a si mesmo um futuro. O pai de Karen estava tão perdido em sua dor que quase perdeu a chance de ter um relacionamento maravilhoso com a filha.
• A verdade pode curar feridas antigas e abrir caminho para um novo começo. Foi somente depois que Karen e seu pai conversaram sobre o afastamento entre eles que conseguiram superar seus mal-entendidos.

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